Все в разные стороны. У каждого своя жизнь. Всех отпускаю. И как листок, летаю во всем этом недоразумении. Со своими принципами и рвениями. А каждый в своей личной жизни. А у меня она в одни ворота, и больше никак. Пушкин хорошо сказал, что мы любим тех, кто нас не любит. Ну да бог с ними... У меня опять мировая революция. Я не вижу резона жить вообще, если не менять что-то вокруг себя. Какое-то получается потребленческое отношение к жизни. Когда-то раньше у меня было в стихотворение такая фраза - У всех есть близкие, друзья, но не найти средь них меня. Раньше я не помню, что это было. Сейчас вспомнила без особой боли. Нет ни сил, ни желания кому-то завидовать. Каждому свое. Раньше меня ужасала одна мысль о том, что я буду жить так, как все. Теперь могу точно заявить - жить как все, я не буду. Придется быть одной, но это фигня. Я постепенно, но верно нахожу себя. Другой вопрос в чем. Это уже вторично.