Всё сложнее и сложнее сдерживать себя. Надоело говорить в пустоту. Надоело надеяться на что-то. И плевать в потолок от скуки тоже надоело.

Я не знаю, могу ли я еще любить кого-то, умею ли…

Я знаю, что могу пересилить себя и начать чувствовать эмоции к людям, когда мне хочется помочь им. Но я не могу видеть мир так, как видела еще в прошлом году. Кто бы пробудил во мне те чувства. Может плюнуть на всё и встретиться с одним своим бывшим? Хотя не факт, что эта встреча закончится хорошо для меня. Но помню, что в свое время я не могла уворачиваться от его уколов, меня задевало, причем довольно сильно.

Я: Хочу сделать что-нибудь такое, из ряда вон выходящее…
Он: Чтобы потом опять вернуться в этот ряд?

Да, во многом он мне непонятен, во многом не близок. Но равнодушно пройти мимо я не могу. Не получается. Он пишет белые стихи, тот разряд, который лично я считаю соплями и к поэзии не отношу вообще. Но даже в этих стихах есть интересные нестандартные образы. Но, пожалуй, не буду надоедать человеку, чтобы он не мучался от головной боли.

Ненавижу, когда людей ценят за знания, а не за их душевные качества. Надоело такое слово, как кругозор. Мне мало что созвучно в этом мире. Разве что мои стихи – вот то, в чем я живу. Другой стихи для меня быть не может. Мне и вправду хочется найти что-то свое. Если это проза – то обязательно детектив или драма, то, что захватывает и не отпускает. Либо интереса к жизни никогда не было, либо он безнадежно потерян. Меня не прельщает идея радоваться всему и всем. А вот здоровая критика – это интереснее, и идеи для будущего…